Y de nuevo el manto oscuro se aproxima amenazando al único superviviente: la memoria. Es imposible sortear el peligro porque acecha incluso en el sueño cuando el calor abriga a un ser que no descansa. A la boca viene el asco de la felicidad impuesta sin que esteis; acaso cien llamadas aporten la cuota de bálsamo previsto en la voz colectiva de la fecha.
Asomais en mi recuerdo y el ojo se ahoga involuntario, fluye una pena convertida en compulsión que a cada latido se hace más amiga. Y deseo abrazaros como madres previsibles, como tal vez nunca hice en la presencia. Estoy tan triste esta tarde de Nochebuena que no sé de qué manera adornar mi máscara y que los los abuelos -arrastrando la vida en sus decenios-desconozcan vuestra ausencia en mis sombras. El infante sonríe y salta preparado para, como nunca, ir de fiesta.
Asomais en mi recuerdo y el ojo se ahoga involuntario, fluye una pena convertida en compulsión que a cada latido se hace más amiga. Y deseo abrazaros como madres previsibles, como tal vez nunca hice en la presencia. Estoy tan triste esta tarde de Nochebuena que no sé de qué manera adornar mi máscara y que los los abuelos -arrastrando la vida en sus decenios-desconozcan vuestra ausencia en mis sombras. El infante sonríe y salta preparado para, como nunca, ir de fiesta.
